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A metà del qualunque cosa sia subentra l’usura dell’arrivo. Invincibile nemico, per me sempre in esilio. Così, nascosta la mano, getto un sasso nella palude del Dopo e tutto sfugge tra l’impotenza e il dubbio.
E riesumo i vecchi errori, e scomodo i cattivi pensieri. Ma al mio Abito Nero, di questo, non gliene importa nulla: sbaglierò già vestita a lutto.

Vera Q.

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