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Nell’esigenza occasionale di gravità opposta, spendo ogni respiro in uno slancio verso l’alto.
Ma nel mio Universo sguaiato, di ere glaciali ricorrenti, io porto la Rovina in dote. E precipito, in eterno – addirittura impaziente – nel trionfo dello schianto.
Conscia che in ogni luogo, sulla mia Terra, non cresce mai l’erba.

Vera Q.

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