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Sarò un gradino. Quello che farai a vuoto.
E sarò anche le scale. Qualsiasi. Lustrate di fresco.
E la caffettiera con la valvola difettosa.
E il piccolo sassolino bianco accovacciato nel riso.
E il manico rotto del pentolone nell’istante, puntualissimo, nel quale scolerai la pasta.
Sarò il fondo stradale umidiccio, quando tu e la tua malinconia farete un ultimo giro di pista con l’amata prima macchina, il catorcio senza abs.
Perché per te tutto è “performante”: una parola uscita dal sogno erotico di un ingegnere.
E dunque, caro mio, te lo meriti.

Vera Q.

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