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Scrivo per non parlare, una forma d’autismo.
E puoi chiamarla mancanza.
Ma è la mia penna. Respiro.
Io sbircio dall’altra parte, e dimentico. E mi dimentico.
Che piacere sottile! Il rumore dei pensieri è musica spettinata. Selvatica.
E quando rimarrò intrappolata nelle lettere mi impiccherò alla stanghetta della t.

Vera Q.
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