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Ci ritroviamo tutti nello stesso punto. Biglie di vetro che ruzzolano sulla rena. Fragili.
Le nostre colpe ci hanno trascinati lì. Siamo raccolti sulla medesima riva.
A dare spettacolo. Pagliacci, menestrelli, teatranti, buffoni.
E viviamo male pensando che la Morte faccia ancora più male.

Vera Q.

 

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