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Ancora ciclisti in arrampicata.
Li guardo sfilare in fila per tre col resto di due.
E arrancano, e sbuffano, e sudano, e annaspano, e affogano, e boccheggiano.
Afflitti, affaticati, sfiniti, sfiancati, consunti.
E rossi, e violacei, e bluastri.
La derisione della Morte. Provocazione. Singolar tenzone, altroché!
Ma al mio paesello, l’unica strada in discesa porta al cimitero.

Vera Q.

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