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Tutto in te stona.
Sei volubile, inelegante.
Un walzer stridente di squilibri.
E oscilli, danzante, con quelle tue insopportabili contraddizioni di borghese in affanno.
E mi cerchi! E mi assilli, e non sei un uomo, sei un morbo.
Sei la Rovina.
Ed ogni volta che m’infetti è come essere citati nel libro di ringraziamenti di Hitler: non sai se offenderti o prendere direttamente il cric.

Vera Q.

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