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Dall’alto della tua torre di seta guardi le disgrazie altrui.
E infili la lingua nel formicaio, rimestando.
E la tua compassione si tramuta in spiccioli.
E ingrassi di gratitudine, il boccone del privilegiato.
E il tuo Dio a sei zeri non ti delude mai.
Povero, sei più povero dei poveri, e ti nutri di miseria perché hai tutto, specialmente la noia.
E lo chiami cuore, ma è solo il tuo portafogli.

Vera Q.

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