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Conscia di alimentare odio, m’appresto a soffiare sulla fiamma.
Io odio il Fantasy.
E non poco. Oh no, cari miei. Lo rifuggo in modo potente. Totale. Senza ritorno.
E non solo.
Ho anche il colpevole.
Il capro, insomma. L’architetto della disfatta. L’omicida delle mie letture nei secoli a venire. L’esimio Sig.Tolkien.
Sì, ha inventato un mondo. Sì, fervida fantasia. Sì, abilissimo scrittore. Sì, davvero tanto di cappello, penna da mille e una notte.
Ma due palle.
Due, grandissime, gonfissime, pienissime palle.
Perché io, dannazione, mi sono letta tutte quelle fottute canzoni sparse nei capitoli, sicura che avessero il loro perché nella storia: macché. Il nulla.
E poi l’elfo, e il nano, e quello con i piedi pelosi.
E valanghe di orchi.
E lungo, lunghissimo, asfissiante. Paginate di parole che, evidentemente, non ho compreso.
Limite mio, non lo nego.  Limite immenso.
Non sprofondo nella trama, la subisco. Passiva.
Rientra in un “fantastico” sul quale non fantastico affatto.
Non ho osato leggere altro di Fantasy. Croce sopra.
Che poi a me l’eroe piace, sia chiaro.
Però quando è nella tomba.
Con croce sopra, appunto.

Vera Q.

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