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E poi, di colpo, ti rendi conto che quel periodo dell’anno in cui invecchi s’avvicina.
E t’interroghi sull’esistenza di un Dio spassoso che ti ha fatta venire al mondo nell’afa.
E fantastichi su tua madre che, di anno in anno, raccontandoti della tua nascita decuplica, ferrea, le ore di travaglio.
E rammenti tuo padre quando, serissimo, asseriva: “quella notte venne un’alluvione devastante”.
Ed inquadri per un istante il viso di tua nonna, rugoso da che hai memoria, intento nel dirti quanto tu fossi bellina appena nata.
E vagheggi sui tuoi 18 anni, su tutta quella vodka alla pesca trangugiata fino ad abbracciare con ardore il wc.
E pensi al tempo che scorre, alle occasioni mancate, a quelle afferrate solo per puntiglio, ai pavimenti su cui hai dormito, ai millemila concerti visti, al rossetto nero, agli amici persi, a quelli trovati, alla tua polverosa chitarra, a tutte le volte che ti sei piegata, spezzata e riassemblata con lo sputo.
E consideri che, dopo tutto, sei ancora viva.
Ma sopra ogni cosa, quando la nostalgia t’abbandona, quando, distaccata, tiri le somme della tua vita fatta di memoria, dolci pensieri, resti, rovine e cicatrici, ed osservi la carrellata di ricordi ai quali, presto, aggiungerai una nuova tacca, t’accorgi che anche quest’anno presentissimo, immutabile, inaffondabile, inestinguibile c’è stato Berlusconi.

Vera Q.

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