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Dai, ammettiamolo.
Cosa mi manca per diventare una poetessa?
Ovvio, è una domanda retorica.
– borbotta –

“Pikkolessen: brevitezza è mezza bellezza”.

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Sorge il sole
scaldando
il tavolaccio
dell’obitorio.

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Contemplo
le stelle
grazie
ad una badilata
in fronte.

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Non parla
il pappagallo
ospedaliero.

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Il caminetto
scoppietta
ed illumina
la testa impagliata
di mia suocera.

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Gli errori
irreversibili
si pagano
con un
C:/ format.

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Lo sciacquone
monda
l’odore quotidiano.

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Scava
la vanga;
aspetta
la fossa;
fremono
gli eredi.

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Il vento
sibila
onomatopeico
come la
tua
dentiera

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Vera Q.

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