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Pagare le bollette è seccante oltre che noioso.
Va fatto, ovvio. Non certo per osservanza patologica delle scadenze, semplicemente perché senza gas diventa complicato anche scaldarsi una tazza di latte per la prima colazione.
Così, soldini alla mano, mi reco in banca per lasciare l’obolo. La scelta dell’istituto bancario si è basata su un unico criterio: l’ente con meno fiumana agli sportelli.
Aspetto il mio turno con pazienza e finalmente m’accingo a svenarmi.
“Tre euro di commissione per il pagamento in contanti.– Così mi dice la ragazza dietro il bancone – Però se effettui l’operazione dal conto corrente la spesa è di un solo euro”
La guardo.
Mi guarda.
Già sa. Sa bene che sia follia.
Ma poiché io pazza lo sono, la assecondo porgendole il denaro.
Lo prende, lo conta, segna su un foglio – che vidima e mi fa firmare – l’esatto importo ricevuto diviso anche per centesimi e cerca il numero del mio CC, scartabellando su di un notes.
Inserisce i dati, registra l’operazione e stampa un primo plico di scartoffie che attestano il versamento. Una copia a lei con autografo ed una a me.
Fatto questo prende la mia bolletta, cambia schermata, ridigita tutti i miei dati perché le due interfacce non… s’interfacciano, smarca la bolletta, la divide in due con le forbici, la timbra, la convalida e riparte con la stampa di fogli da bollare, siglare e consegnare.
Operazione durata circa dieci minuti al costo di un euro.
I tre euro, invece, avrebbero giustificato una procedura più snella saltando il passaggio del versamento, ne conseguono meno carta stampata e forse cinque soli minuti di rottura di palle.
La guardo.
Mi guarda.
Si stringe nelle spalle.
Mi stringo nelle spalle.
Se il tempo è denaro chi si occupa di dare un “prezzo” alle operazioni ha l’orologio basato sul periodo di rivoluzione rotatoria del pianeta Papalla?
Logiche bancarie che stento a comprendere ma che, la prossima volta, mi condurranno alle Poste.

Vera Q.

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